João Paulo - que legado para a música moçambicana?

Ao Zeca Tcheco e a Mingas, com amizade

Durante alguns anos e à par dos meus estudos secundários na então Porto Amélia, terei sido considerado um dos melhores “borlistas assumidos” da urbe, dado os mais mirabolantes planos que urdia para iludir os porteiros das salas de cinema, salões de bailes e, até, de espeluncas do tipo “Zavala” em Montepuez, onde se dançava sungura com as mais badaladas, desdentadas e flácidas prostitutas.
No começo da carreira não raras vezes aguentei estoicamente uns bons puxões de orelhas, pontapés no traseiro e toda a sorte de impropérios, mas tudo isso era como que “ossos de ofício” a que me tinha de sujeitar para alcançar o objectivo último: ingressar e assistir ou participar de eventos sem pagar um tostão que seja, porque eternamente “teso”.
E aquele que anos mais tarde viria a ser um dos melhores arquitectos “prata da casa”, tímido apesar da sua avantajada compleição física, não tinha cachola suficiente para arquitectar o mais fácil ingresso nas matinés de fim de semana no cinema Pemba, edíficio aliás, com muitas brechas porque a cair de podre – O João Tique, pois é dele que me refiro, era, se assim se pode dizer, um pendura nas costas do “borlista-mor”.
Contratempos haviam nesta profissão, pois porteiros como o Paratapsi, um Hindu/Hippye, beberrão como poucos e dado a “charros; o hoje septuagenário Roldão da Conceição que dividia a vigia das entradas com a de “tocador” de viola-solo nos bailes no Vasco da Gama e no Desportivo; e o polícia da então PSP de nome Leal, uma vez a outra, não se distraiam das suas obrigações e a malta ficava cá fora.
Para aquilitar o quão as nossas peripécias eram perigosamente atrevidas para miúdos da nossa idade, cito com orgulho o termos assistido, sem que para tal pagassemos, a projecção do filme “Lawrence da Arábia” na inauguração do actual edifício do Cinema Pemba, a 9 de Dezembro de 1970; a actuação alguns meses depois na mesma sala do mestre da guitarra portuguesa Carlos Paredes e a inaguração do ainda hoje Hotel Cabo Delgado – ocasiões então reservadas à elite colonial residente.
Meses antes de abandonar a classe e arrumar as botas, ainda tive que pôr à prova os meus dotes de paraquedista calejado: entrar naquele que seria um dos últimos bailes de finalistas da Escola Comercial e Industrial Jerónimo Romero, contando-se entre eles, nada mais nada menos que o “borlista” Joâo Teodósio Tique e o Roque José Loforte, o mais velho dos sete rebentos que a nossa mãe comum tirou cá para fora.
Ora, não apenas porque o João e o Roque se iam apresentar de “smoking”, a minha presença no interior do salão onde ia decorrer o baile tornava-se tão obrigatória quanto seria considerado “panhonha” se, aos ouvidos dos meus comparsas, chegasse a notícia de que eu não lograra ludibriar o séquito de vigias montados pelo director Talhante, perdendo por isso mesmo uma oportunidade rara: é que nessa noite e naquele baile, os “Monstros” e o seu emblemático vocalista, de seu nome João Paulo, iam apresentar-se pela primeira vez em Porto Amélia. Decorria o ano de 1972/73, se a memória nao me atraiçoa.
Os “Monstros”, por aquelas alturas, eram aos nossos olhos, o mais bem sucedido exemplo de “grunhos” capazes de mostrar ao “estabelishement colonial” que os tempos começavam a ser outros, que não estavam a dormir sob a sombra dos valores lusos. Portanto, para nós os “Monstros” eram como que uma aragem até então desconhecida, que soprava do sul para fazer-nos sair da madorra cultural em que nos encontravamos no norte a ferro e fogo.
João Paulo era, como não podia deixar de ser, o menino bonito das moças mais lindas e, entre a rapaziada, objecto de admiração misturada com umas pontas de ciúme. É que o “tipo”, com a sua voz rouquenha, interpretando músicas de negros americanos, trajado provocadoramente de calças “La Finess” boca de elefante e camisas pinçadas, levava toda a àgua para o seu bico.
Foi ali e naquele longíquo ano que conheci o João Paulo e os seus companheiros e só em 2004, volvidos pouco mais de trinta anos, voltaria a encontrarmo-nos, não num salão de baile, mas no Centro Social da Rádio Moçambique, em Maputo.
Durante mais de trés décadas, dele e do que fazia ou vivia pouco ouvira falar. Aliás só o (re)conheci quando o Zeca Tcheco mo apresentou, circunstância que viria a desembocar numa acesa discussão sobre o rumo que a nossa música estava a trilhar.
Reflectindo agora sobre aquele frutuíto encontro, algumas interrogações me inquientam, sendo a primeira e fundamental: o que se passou na vida e carreira do vocalista dos “Monstros” para nos ter deixado orfãos despojados de um único registo sonoro com música composta e interpretada por ele?
É realmente sintomático que mesmo entre aqueles que criaram e com ele actuaram nos “Monstros” ou que, de outro modo partilharam, cá e lá fora, as suas vidas, não comentem ou escrevam sobre esta intrigante lacuna na vida do João Paulo.
Permito-me no entanto aferir que João Paulo, após o seu regresso, nunca conseguiu sair do marco de onde partiu: ou seja, parou no tempo e quando retorna à casa não encontra o mesmo ambiente que havia deixado quando zarpou – cantar os outros já era; muitos dos seus antigos companheiros tinham entretanto enveredado por outros e quiça bem sucedidos trilhos moçambicanos; cantar em clubes nocturnos ... é o que se sabe. E com um mercado de trabalho complexo que exigia já não o “interpretar” Otis ou Percy mas produzir Mocambique.
João Paulo foi apanhado de chofre por uma realidade e movimento culturais diversas das que deixou quando partiu e sobre as quais lhe faltaram capacidade e estaleca para absorver e agir. Ou seja estava, culturalmente falando, deslocado e, nesse estado, não tinha condições para se motivar e produzir, coisa que ele, salvo prova em contrário, nunca fez.
Daí até à frustração foi um passozinho, facto perceptível nas conversas que ocasionalmente tinhamos e onde se notava que as suas dissertações sobre a matéria em discussão não tinham sustentabilidade e contextualmente desencontradas.
Perante este “modus vivendi” do Soul-Music Man, aqueles que tinham a chave para repotenciar o que de bom o João possuía, nada mais fizeram do que tratá-lo com condescedência porque concluiram que dele nada poderiam aproveitar, a não ser o viajar nostálgico, de quando em vez, aos “bons velhos tempos dos ‘Monstros’”.
Não se afira desta minha reflexão que o “caso Joao Paulo” é o único em Moçambique, pois há os aos montes, até envolvendo figuras de outras áreas de intervenção cultural que não apenas a musical.
Mas como estou com a mão na massa, permitam-me citar apenas um exemplo.
Temos pois o “caso Júlio Silva” que, ainda que tivesse tentado entre nós após anos a fio em Portugal, se deu mal simplesmente porque a sua produção musical – provavelmente pensou que se tratava de algo novo para os que cá ficaram – não teve aceitação porque desenraizada e, mesmo assim, sem valor. Resultado: retornou para a Europa onde, espero estar enganado, se sente como peixe, mesmo em àguas que nunca lhe serão tão cristalinas como as que serviram para lhe limparem o primeiro infanto-dejecto na sua terra. Muitos outros, vivendo lá fora e que marcaram musicalmente, são demasiado “estranjas” para o nosso gosto.
Ao menos que todos eles fossem como o Gimo Abdulremane, dado a anualmente retornar à sua Ilha e, no meio do seu povo, religiosamente beber Mutxequele e Mwakenmwalo(*), inspirando-se, e ouvindo a malta gritar: “Wé Gimo, onnihiererani? Kunthikha Thó?” – Ó Gimo, porque nos deixas? Não voltas mais?.

* Bebidas fermentada e destilada com base na fruta Cajú

Felismina, como eu te curto muito

Ou como o “Kumbú” também verga mesmo aqueles que tentam primar pela qualidade
Ao “Brada” Fernando Manuel, esse incurável noctívago

Um dia após a publicação do artigo da minha autoria “Felizminha, eu te gramo muito” no Cultural do jornal “Notícias” (20.02.08), sou surpreendido, para não dizer defraudado, com as imagens do vídeo-clip da bonita música de Stewart Sukuma, inserida no albúm “Khuvu”.
Tal vídeo-clip – de excelente qualidade técnica, reconheça-se – terá passado pela primeira vez no programa musical “Music Box” realizado por Celso Domingos do canal STV, numa altura em que dois integrantes da obra “Khuvu” (Stewart e Hortêncio Langa) falavam de tudo e mais alguma coisa sobre o estágio actual da música moçambicana.
No essencial estou de acordo com as opiniões por eles manifestadas, sobretudo no que à banalização da nossa música diz respeito, tudo indicando que por imperativos do lucro fácil e ausência de referências culturais dos que procuram ou pretendem ser seus fazedores.
Já no que diz respeito ao vídeo-clip – concepção de cenários, escolha de figurantes e enquadramento no todo da letra e instrumental da “Felizminha ...,” – parece-me que a obra (visual e não sonora) defrauda porque deita por terra a imagem que Stewart quiz dar (e bem) à mulher “Felizminha” que nós outros fazemos dela.
Explico-me:
Na sua versão virtual não vislumbrei ninguem que se parecesse com uma única “Felizminha” da minha terra – bela, sensual e até, porque não, pura como um diamante por lapidar. O que vi foram umas tantas raparigas muito ao género a que me refiro no artigo sobre o CD “Khuvu”: Cindinhas, Ginocas, Fifis, Mimis, Lulus, muito ao jeito das badaladas e sofisticadas a que não se “Grama” mas “Curte-se” e deita-se fora.
Mais ainda: a “Felizminha” da música, porque conheço muitas e certamente o próprio Stewart deve as imaginar, não é de seu jeito andar trajada de vestuário das mais famosas Grifis (Levis, Boss, Gringo, Calvin Klein, ) mas sim de saias plissadas com os obrigatórios vincos, para não dizer capulana e lenços com motivos bem nossos, sandálias ou chinelas; não usa perfumes de marca como Paco, Organza, Givenchy e sim pó talco “Johnson” barato; e besunta-se com brilhantina e não com pomadas anti-raios ultravioleta e, finalmente, não usa mecha ou faz tiçagem ao cabelo.
A “Felizminha” da música, ao contrário da do Vídeo-Clip, não conhece a grande cidade e muito menos as suas pecaminosas maneiras de estar e ser; e muito menos faz-se transportar em carros de luxo. A orignal, essa sim, tem o seu mundo circunscrito aos bairros com casas de madeira e zinco, caniço e terra batida (maticadas), e não Flats, Apartamentos ou condomínios. Até o candeeiro a que se refere Stewart ela não tem porque caro. O Xiphefo, isso sim, de tal sorte que a luz esfumarada torna os seus olhos mais brilhantes que o diamante mais bruto. Agora, postes de iluminação pública, não fazem parte dos carreiros ou caminhos estreitos das aldeias ou bairros onde ela vive, onde a lua é rainha e torna-se cúmplice das escapadelas nocturnas para os encontros breves mas fogosos com o namorado.
Stewart: o janota que pretendes ser na “Felizminha, eu te gramo muito”, não faz a barba ou apara o cabelo nos cabelereiros de hotéis ou salões chics de Maputo. Para essas obrigações estéticas, ele tem o profissional que em dias e meses determinados circula pelo bairro ou aldeia para “trabalhar” o cliente certo, munido da sua maleta de papelão desbotado, com máquinas manuais de aço inoxidável e láminas Gillete para o desbaste dos pelos a mais – tudo isto embrulhado em pano impecavelmente limpo e fresco: o cliente não tem dinheiro para pagar o serviço? Não há problema, fica para a próxima cruzada.
O janota da “Felizminha” tem o visual de um Mafarrico (no sentido hedonista do termo), com corte de cabelo “English Cut”, calças justas acinturadas no limite mais ou menos permitido, pente fino à vista no bolso traseiro, sapatos “Beatles” bicudos e, como toque final, um maço de cigarros “LM” com o reluzente Ronson da Picada bem à mostra na palma da mão: andar finório portando um palito entre os lábios e assobio de noctívago assumido mas não tão amarelo como o que ouvimos na actual geração virtualizada.
Finalmente, tenho cá para mim que os janotas das “Felizminhas”, quando muito, faziam-se transportar – quais malabaristas de circo – em Zundaps, V5, Florets bem polidas, aos fins de semana, com tubos de escape de som bem conhecido nos bairros e aldeias. Nada de Katanas ou Hondas, para não de dizer de Carrochas pintadas digitalmente pelo computer.
Ora, chegados aqui, o que levou então Stewart Sukuma e a sua produtora a desfigurar a sua e nossa “Felizminha”? Das duas uma:
- Pressa em ter cá fora um produto de saída fácil e rápida, logo de fácil consumo para chorudos ganhos. O que não se pode aceitar num intérprete do seu calibre.
- A produtora e os seus integrantes não conhecem a “Felizminha” e, ao que tudo indica, o seu horizonte começa e acaba no bairro mais chik da grande Maputo.
“O Hortêncio Langa inspira-me”, diz o autor de Felizminha. Como? Onde é que o Hortêncio estava para não ter tido a oportunidade de opinar sobre o “crime” contra a pessoa de “Felizminha”?
Stewart: Assim não é assim. Curtiste os teus fãns. Eu não Gramei nada mesmo.

Felizminha, eu te gramo muito

In – “Khuvu”, CD de Stewart Sukuma”, 2007

Provavelmente a raça dos “janotas” e “Dom Juan” que fazem passear a sua classe nos meios sociais da nossa praça, sobretudo os frequentados pelas mais badaladas e sofisticadas raparigas, chamar-me-ão “simplório” ou, pior, “paspalho”. Aceito os dois adjectivos, mas preferia que me classificassem de “ridículo”.
Explico-me.
“Feslizminha, eu te gramo muito”, não sendo na nossa gíria uma afirmação amorosa por aí além, é, quanto a mim, a mais bonita e sublime declaração de amor que se pode fazer a uma moça. E eu, ainda moço, bem magricela e desengoçado, a sussurei bastas vezes aos ouvidos de beldades em esquinas nos bairros da Mafalala e Xipamanine, primeiro em Lourenço Marques (Maputo) e mais tarde em Cumilamba e Cariacó, em Porto Amélia, hoje Pemba. Elas, soltando timidamente risadinhas, “gramavam” a valer da declaração. E não é que “caíam” mesmo minha teia...
Ora, não é que hoje um dos nossos mais representativos compositores musicais, Stewart Sukuma, foi rebuscar aquela frase tão simples, tão terna, para muitos “ridícula”, para a cantar numa das suas mais bem apanhadas composições inseridas no que eu considero um dos melhores trabalhos musicais dos últimos tempos – “Khuvu”.
Stewart, pois, celebra o amor, a paixão, com uma simplicidade tal só possível de se encaixar numa obra musical do quilate de “Khuvu”.
Comprei o CD. 405,00 meticais foi o valor, muito para os meus parcos provimentos. Vale o sacrifício. Antes, confesso, e tanto quanto me lembro, de CD´s de música moçambicana, comprei o “Kewa Zambêzia” para me deliciar com a simplicidade musical do Mussa Rodrigues e alguns outros “nós somos cantores moçambicanos”. De outros CD´s dos ditos cantores “Made in Mozambique”, nem se quer me dou o trabalho de os consultar.
Quando entro numa discoteca à cata de música, normalmente o meu polegar só funciona na vasculha de música “MÚSICA” e mesmo assim longe dos “especialistas” em retirar dos computadores sons apenas perceptíveis aos ouvidos de gente que não tem referências culturais verdadeiramente nossas.
Nisso, sou ainda muito mais complicado.
Por exemplo: Não compro os CD´s de Fany Pfumo, Alexandre Langa, Lisboa Matavela e tantos outros “velha Guarda” simplesmente porque o melhor deles está apenas nos discos Vinil, que hoje não os há. Nos 45, 33 e 77 rotações. As obras destes “Monstros” da nossa música editadas digitalmente, deixam muito a desejar, não tanto em termos de qualidade técnica das gravações, mas simplesmente porque não as interpretaram com aquela “alma” a que nos habituaram. Despacharam para vender.
Alguns exemplos:
“A Vasat Va Lomu” e “Moda “Xicavalu” do Fany tocadas e entoadas pelo próprio nas décadas 60/70, não têm o mesmo “feeling” nas suas versões digitalizadas de hoje. O mesmo se aplica a “Smith Wa Phepuka”, “Candongueiro” ou “A ma Metical”, de Alexandre Langa.
E quando digo cantar com “alma”, posso me referir a uma obra musical que considero excepcional no nosso cancioneiro popular: “Sapateiro” cantada pelo Daniel Langa (irmão do Alexandre) é, meus senhores, algo que “põe no sapato” a versão interpretada por Wazimbo no CD da Orquestra “Marrabenta Star Moçambique”, acompanhado nos coros pelas vozes da Mingas e da Dulce. É que o Daniel está lá “dentro” do que canta, de tal sorte que diz, a dada altura, que quem lhe “roubou” a mulher foi o sapatero e não o sapateiro; que a “mulher” fugiu-lhe num autocarro do Olivera e não Oliveira. Nada aqui há de maneiras de cantar e entoar abrasileiradas como hoje tanto se ouve nos CD´s nacionais.
Mérito aqui vai para as versões dos nossos “monstros” interpretadas quer por Wazimbo e pela Mingas quer por alguns outros – “Hodi” de João Cabaço, Arão Litsuri e Hortêncio do “Alambique” na RDA é uma relíquia – que foram modernamente bem apanhadas e que sabe bem ouvir e dançar em festas “à nossa maneira”.
Voltando ao “Khuvu” do Stewart Sukuma: confesso que o comprei este ano, há menos de um mês portanto, não porque já o tivesse escutado e apreciado na sua totalidade, mas pelo facto de a afirmação “Felizminha, eu te gramo muito” me ter chamado a atenção, assim como a forma magistral como ele (Stewart) e os seus acompanhantes souberam aliar a “boniteza” dos instrumentos convencionais aos recursos tecnológicos à sua disposição. O CD, todo ele, não foi feito com “preguiça”. Ali houve empenho e “alma”.
Na canção “Felizminha,....”, Stewart terá certamente viajado para os tempos da sua meninice, quando escrevia e mandava cartas de amor “simples” e “rídiculas”, o que me fez recordar Fernando Pessoa quando proclama que “Só é ridículo quem nunca escreveu cartas de amor ridículas”.
Aceito ser “ridículo” em questões de coroção, mesmo na idade em que escrevo este comentário. E aconselho a todos que sejamos “ridiculos” nesta matéria e para toda a vida, porque, como canta Maria Bethânia, “a vida, é bonita, é bonita e é bonita”.
Os outros, que não Stewart Sukuma, Wazimbo, Mingas, Hortêncio, Litsure, Matucoco, Mussa Rodrigues, Lázaro Vinho, esses, que continuem “palhaços” e continuem a ganhar os míseros meticais até onde der. A vida é curta, amanhã não passarão do que hoje são as suas músicas: Mer....

* Publicado no Suplemento Cultural do Jornal "Notícias", de Maputo, 20.02.08

O Jazz e os Gatos

À Anabela Adrianapoulos e Carlos Silva, com amizade

“Babbiti” é o personagem sobre o qual gira toda a história de um apaixonante romance do escritor Sinclair Lewis, norte-americano, escrito em plena época da grande depressão dos anos 30 porque passou a economia dos Estados Unidos; um personagem que encarna, notavelmente, o modo de vida, a mentalidade, os gostos, as alegrias e contrariedades de um pequeno burguês no meio de uma sociedade que media os homens apenas em função dos valores que possui na sua conta bancária.
Sem nunca cair em descrições enfadonhas e exageradamente pormenorizadas, Lewis consegue em Babbiti espelhar com profundidade uma época bem determinante da história dos EUA, logrando desse modo – para os pouco familiarizados com a história do país – pôr à disposição de quem o lê, factos importantes das lutas dos operários americanos por melhores condições de vida e a consequente resposta da burguesia para fazer gorar tal objectivo, socorrendo-se da pequena burguesia e, afinal de Babbiti.
Gostava o nosso homem de muita coisa, mas principalmente do seu lar (mulher e dois filhos), do seu Ford, dos seus comparsas no clube da classe, de tomar uns copos de duvidosos Whisky e Gin (na altura imperava a lei seca) e também das “farras”, o que lhe permitia escapar das suas próprias frustrações. O Jazz ... sim o Jazz era uma das suas paixões.
“Sempre preferi um bom Jazz a qualquer sinfonia de Beethoven, que não é mais melodiosa do que uma data de gatos em cima de um telhado de zinco e que nem sequer dá para ser passada ao assobio” – assim definia a sua paixão por aquele género de música, para grande perplexidade dos seus amigos, que a consideravam própria de arruaceiros.
Embora um pouco relutante em confessa-lo – que me perdoe o mestre e colega Carlos Silva – sou solidário com Babbiti, embora separados por uma longa distância no tempo e espaço. Considero no entanto, que a comparações entre aquele Clássico e a “orquestra de gatos” é um sarcasmo demasiados contudente e que, de modo algum, pode retirar todas as qualidades de Beethoven e de outros contemporâneos seus.
Um Beethoven de quem não nutro qualquer interesse – a ele e outros – porque, acredito, não fui educado para ouvi-lo e muito menos compreendê-lo; antes pelo contrário, de forma indirecta, fui educado para manda-lo à “fava” sempre que o oiço.
Vem tudo isto a propósito do programa “Clube de Jazz” apresentado na nossa televisão e que considero uma feliz iniciativa, bem enquadrada, nos esforços da TVE de melhorar a sua programação. O “Clube de Jazz”, vem logo a seguir à telenovela “Roque Santeiro”.
Ora, é conhecido o facto de o jazz ser quase, em todo o mundo, ouvido e apreciado por um número restrito de pessoas, ao contrário do que se passa com a chamada música “popular” – demasiado simplista, pouco ou nada trabalhada artisticamente. Para os amantes da “popular”, o jazz, certamente, não passa de um género musical interpretado por cem gatos terrivelmente esfomeados e metidos subitamente num saco com igual número de ratos bem gordinhos – Uma “band” dessas só é comparável ao “Calypso Frelimo” de Miles Davis.
Como profissional de rádio – por isso mesmo intervindo no nosso espectro cultural – tenho presente que a educação musical é importante para cultivar o gosto pela boa música, procurando levar toda a audiência, no mínimo, a apreciar e a valorizar o bom e a rejeitar as “ladaínhas”, os “chorinhos”, os “amores falhados”, etc., e tanto lixo musical que por este mundo fora se divulga e se ouve – literalmente, de música que não vale um níquel.
Daí que considere louvável a iniciativa da TVE em apostar na divulgação do jazz, pese as limitantes. Considero igualmente oportuno que a Rádio Moçambique dê um passo nesse sentido, apostando em programas sobre aquele género.
Desconheço ainda qual o impacto que o “Clube de Jazz” tem tido no seio dos telespectadores (é cedo para uma avalição) mas estou certo de que, logo após o “Roque”, a maioria deles levanta-se do sofá e... cama, com os ouvidos sintonizados com “chora, coração...”.
De qualquer forma acho que o objectivo do programa será alcançado e porque assim será, porque não a inclusão de um programa do género mas desta feita virado para a música clássica?
São investimentos necessários porque, a não ser assim, corre-se o risco de se alienar ainda mais, em termos culturais, um público espectador e ouvinte já bastante deformado, pelo menos no plano musical. E isto não só em relação ao jazz e ao clássico, como também em relação a um outro género válido e ... quem sabe para uma orquestra de gatos, cujo miar poderá ter inspirado Dave Gruisin em “Cats of Rio”.

Nota – Este artigo de opinião foi escrito e publicado no semanário “Domingo” em 1989, num contexto de grandes dificuldades para a aquisição de música estrangeira; quando a estatal TVM ainda era experimental; e só alguns “gatos pingados” tinham um aparelho de televisão em casa, enquanto a maioria dos cidadãos eram obrigados a assistir ao pequeno ecran nas sedes dos Grupos Dinamizadores.

Saíde Omar - de Paquitequete à ....

O país em geral e a Rádio Moçambique, em particular, perderam ontem, dia 15 de Janeiro de 2008, um dos seus ícones do jornalismo desportivo. A notícia da perda irreparável desse ícone “caíu como uma bomba” nas redacções da nossa casa, do Rovuma ao Maputo. Nem de chofre se surpreende um jornalista. Mas foi isso o que aconteceu: Boquiabertos primeiro, depois como que anestesiados, fomos acordando do torpor para enfrentar a realidade bruta e cruel da morte. Era verdade.
Saíde Omar, de seu nome. 49 anos de idade completos. MORREU!
Quissanga, com as suas belas praias de areia branca, coqueiros e casuarinas ondulando embalados pelas brisas marítimas do nosso Índico, testemunhou, a 25 de Junho de 1958, o nascimento daquele que viria a ser um dos primeiros moçambicanos, depois da independência nacional, a reportar para milhões de moçambicanos e para o mundo, milhares de jogos de futebol, basquetbol, hoquei-em-patins e outras modalidades desportivas. Cá dentro e fora do país.
Saíde Omar, para os que o conheceram desde a sua infância e adolescência, não entrou para os quadros da Rádio Moçambique no mês de Março do longiquo ano de 1976 – já lá vão quase trinta e dois anos. Esta data – Março de 1976 – serve apenas para os mudos arquivos da instituição.
Saíde, para muitos de nós e para os milhares dos seus fãs por este país fora, abraçou a nossa casa e a sua causa já quando menino, de calções e sapatilhas da “UFA”, relatava as pelejas de futebol dos seus amiguinhos em descampados de Paquitiquet, Cumissete, Cuparata e Cumilamba, bairros periféricos da então cidade de Porto Amélia, hoje Pemba.
Chutar a bola ou com ela fintar um adversário – dizem os seus correligionários – era coisa que Saíde Omar não “percebia patavina”, como soe dizer-se na gíria desportiva. O que ele sabia e gostava de fazer mesmo, com todo o espalhafato próprio da idade, era relatar em “Off” as partidas inter-bairros, segurando na mão não um microfone “Sony” (Made in Japan) mas um outro microfone, de sua marca “Cruz Azul”, cujo interior albergara, não “condesadores de som”, mas sim leite condesado “Made in Mozambique”. Correndo de um lado para outro para não perder as jogadas, Saíde berrava tanto que o “relato” fazia eco nos morros que separavam os bairros pobres onde ele vivia e a cidade de cimento de Porto Amélia.
O seu sonho então: relatar tal e qual os renomados Artur Agostinho e Paulo Terra em Portugal e Carlos Sousa, Barradas e tantos outros em Pemba.
A sua ida para a vizinha cidade de Nampula para prosseguir os seus estudos secundários terá contribuído para que, agora sim, Saíde Omar passase a figurar nos arquivos dos Quadros da Rádio Moçambique. Pela mão de um ex-colega e amigo, o Carlos Costa. Em Março de 1976. Como Locutor e, aos fins de semana, como Relator Desportivo, afinal a profissão que ele abraçaria por toda a sua vida.
A fogosidade com que reportava os malabarismos, os “dribles”, os “frangos” e as vitórias e derrotas dos jogadores, chamaram a atenção da direcção central desta nossa casa: Nem mais – “Transferido para a Sede por Conveniência de Serviço” foi a ordem que o nosso amigo e colega recebeu.
Lado a lado com jornalistas desportivos como João de Sousa, Daúde Amade, Assane Zubair, Vieira Manala, Nunes Timba, Mahomed Galibo e tantos outros, Saíde começa então a despontar para o jornalismo desportivo nacional, mercê do seu talento nato e empenho no que estava a fazer.
Entre 1997 e 2001, conhecemos e labutamos com o amigo Saíde Omar também como chefe, qual um capitão de uma equipe de futebol chamada Redacção Desportiva. Quatro anos ficou o Saíde a “capitanear” esta formação que, verdade se diga, ganhou muitos campeonatos para a Rádio Moçambique e para ele. Sim, Saíde Omar ganhou e bem muitas partidas no jornalismo desportivo nacional e internacional: Durante trés anos consecutivos, entre 1999 e 2001, o saudoso Saíde foi eleito “Melhor Jornalista Desportivo Radiofónico da Taça Castle/Cosafa”, esse torneio regional das nações da África Austral. Um feito que muito o orgulhava e nos orgulha a todos nós e louvado pelo Conselho de Administração em 1999 e 2000.
Daí até atingir o patamar mais alto da carreira, foi um passo – Editor.
Uma trajectória invejável, ganha à custa de muito sacrifício e humildade, guinou-o para o patamar mais alto da carreira do Jornalismo, o de Editor.
O nosso colega e amigo Saíde Omar tinha também veia para Escritor, no caso, Desportivo. Pronto está um livro onde ele proporciona aos amantes do futebol e não só informação pertinente sobre os primórdios da modalidade em Moçambique e no continente africano. Contigências de ordem financeira, como sempre, ditaram que ele não pudesse “relatar” e “comentar” ao vivo sobre a sua obra.
Muito mais ficou por dizer. Outros de nós, que continuamos com a sua obra, saberemos preservar a personalidade e o carisma deste nosso colega que hoje nos deixa.
Ao menos nos consola o seguinte: Que Saíde Omar seja uma referência salutar para os actuais e vindouros jornalistas desportivos da Rádio Moçambique. Ele merece isso.
À viúva, aos filhos e demais familiares o Conselho de Administração da Rádio Moçambique, os Comités Sindicais, os Jornalistas e os trabalhadores em geral apresentam as mais sentidas condolências.
Saíde Omar – Adeus para Sempre.

Natal Descaracterizado

Tal como muitos milhões de pessoas de todo o mundo, não tive como escapar do frenesim que caracteriza os dias que antecedem as celebrações do Natal, que assinala o nascimento de Jesus Cristo.
As minhas referências religiosas e culturais sobre este acontecimento ímpar remontam às décadas de sessenta e setenta do século passado, primeiro numa pacata vila marcadamente metodista em Inhambane e, depois, na então Porto Amélia, hoje Pemba, entre os católicos.
A alegria com que assinalava-se esta quadra natalícia não nos fazia esquecer, de modo algum, a sua importância nas nossas vidas e nas dos outros, amigos ou não. A Paz e a Harmonia no mundo era o sentimento que nos dominava e nos irmandava.
Hoje, já com família feita, cogitei o que fariamos para celebrar o Natal: como, onde e com quem; que prendas oferecer e a quem, e claro está, fazendo as contas do dinheiro possível para que o 25 de Dezembro fosse dignamente passado.
A primeira dificuldade com que eu e a minha família nos esbarramos foi o envio dos tradicionais “Postais de Boas Festas e Feliz Ano Novo”. Para mim, como chefe da família, o envio destes postais era uma questão de honra. Não havia como se discutir.
A realidade de hoje, porem – e tecnicamente desnudada pelos meus filhos e netos – é que os tais postais são carissímos; depois, como enviá-los aos destinatários se os serviços dos correios são o que são. Quer dizer: Aquele ritual de assinar e endereçar a cartolina de boas festas, enfiá-lo num envelope selado com o recurso à saliva e depois enfiá-lo naqueles marcos vermelhos dos CTT implantados nas ruas e avenidas, esse bonito ritual, dizia eu, já era.
Verguei-me, impotente, perante tamanha crueldade.
A solução encontrada foi o envio desses postais via Telemóvel – vulgo SMS. Cabisbaixo, entrei na modernidade.
Mais barato e mais rápido, confimei, quando comecei a receber de todos os cantos deste país, os SMS alusivos à quadra festiva que estamos a viver.
Ao meu telefone móvel entraram as mais diversas mensagens: desde as sérias e sinceras, até àquelas com cunho obsceno, estas enviadas por individuos para quem o Natal não é mais do que um pretexto para a prosmicuidade, violência gratuíta, sangue nas estyradas, bebedeiras e “ajuste de contas”. Para estes, Paz, harmonia e reconciliação são apenas palavras, palavras cujo significado lhes escapa. Não têm referências. Ou se as têm são as que a sociedade moderna nos dá a consumir.
Uma dessas mensagens electrónicas que deram ao meu celular tinha mais ou menos o seguinte teor: “Atenção, acaba de nascer hoje, dia 25 de Dezembro, um individuo de raça branca, cabeludo e com barba por fazer; trajando uma túnica branca e sandálias. Diz-se dele que é dotado de poderes capazes de transformar o Thonthonto em Wiskhy de marca”. E a mesagem termina com “Esteja atento porque o dito cujo pode estar por perto”.
Que fazer perante esta realidade deformada, em que o Natal só é bem festejado quando no dia seguinte nos sentimos satisfeitos com as iguarias e as bebidas que conseguimos ter à mesa. Se as mazelas porque o mundo passa vão ou não continuar, isso não importa. Que se lixem os outros: o que eu quero é comer e beber à farta e esperar pelo próximo Natal. Viva o Consumismo.

( Escrito e radiodifundido no dia 26 de Dezembro de 2008 )

Fidel Castro compra escravos moçambicanos

Muito pouca gente, por este mundo fora, teve a ousadia de reconhecer que, em algum momento da história da humanidade, planificou e executou aquilo que, séculos ou décadas depois, marcou de forma dolorosa e inesquecível a história de muitos e variados povos.
Vir a público e de forma honesta e dizer: peço desculpas pelo que eu e os meus correlogionários fizemos de hediondo contra a pessoa humana.
Ora contam-se pelos dedos da mão os que tiveram essa coragem de dizer: peço desculpas.
Alguns houveram. Muito poucos. Recordo-me do reformista da Igreja Católica, o polaco que, de visita à Terra Santa, se dirigiu ao povo judeu e, em nome da sua congregação, pediu desculpas pelo que as chamadas Cruzadas – ou guerra santa – fizeram aos descendentes de Moisés. As hostes conservadoras do Vaticano não “acharam graça” ao facto.
Um chanceler alemão, também ele criticado por neo-nazis e não só, visitou Israel, e perante a quem quiz ouvir, pediu, em nome do seu povo, que os israelitas e o mundo, perdoassem o seu país pelo genocídio porque os judeus sofreram durante a segunda Grande Guerra Mundial – estava a referir-se aos campos de concentração e à mortandade nas camaras de gaz: um total de seis milhões de judeus foram então brutalmente chacinados.
Sobre a escravatura, esse grande crime cometido pelas potencias coloniais, ninguém se lembra de alguém que tenha pedido desculpas aos povos africanos.
A não ser uma afirmação de certa forma curiosa, proferida há tempos pelo actual Presidente do Senegal, Abdulahi Wade, que passo a citar: “Eu, filho de um africano que comerciava com escravos em troca de quinquilharias, terei de pedir desculpas a quem?”
A verdade é que os africanos ainda continuam a espera que os antigos esclavagistas venham aa terreiro, em nome dos que os governavam, redimir-se do genocídio que perpetraram contra povos africanos.
Os africanos não querem indmização. Apenas querem ouvir a palavra “Desculpa”. Nada mais.
Isto vem a propósito das convicções de alguns políticos da nossa praça que, ao longo de vários anos após o fim da guerra, andaram a propalar aos quatro ventos que Samora Machel e Fidel Castro, em conluio com os seus colaboradores, acordaram enviar crianças moçambicanas para Cuba apenas para serem escravos.
Que tais crianças, ao contrário do que diziam os dois governos, não foram transportadas aos milhares para aquela ilha, única e exclusivamente para irem estudar e formarem-se em várias especialidades.
Que as nossas crianças, diziam tais políticos, foram enviadas à força apenas para trabalhar no corte da cana e nos laranjais.
Estas afirmações foram propaladas em comícios e até numa casa magna como o é a Assembleia da República. Propalavam uma falsidade na vã tentativa de que uma mentira, repetida até a exaustão, vira uma verdade.
Falharam nessa estratégia, porque hoje já nem falam disso.
Trinta anos depois da primeira leva de estudantes para Cuba, eis-nos perante uma grande e reconfortante realidade: Daquela país latino-americano regressaram ao seu país jovens formados em várias áreas do conhecimento, desde a medicina até à agronomia, só para citar duas especialidades.
Dá até para, em jeito de gracejo, dizer que o jovem médico-cirurgião João Carlos, formado em Cuba no corte da cana, realizou uma inédita e complicada operação a uma criança do Niassa, portadora de uma impressionante deformação física.
Pergunto – aquele jovem médico do Hospital Central de Nampula, foi a Cuba aprender o seu ofício ou para lá foi apenas para ser escravo dos Cubanos nas plantações de cana e laranjais?
Entre nós, existem pessoas que devem pedir desculpas a Cuba, ao seu povo e a Fidel Castro, pelas insidiosas insinuações sobre a solidariedade daquele heroico país latino americano para com Moçambique e o seu povo.
Tenho a plena certeza que se Cuba não passasse hoje grandes constragimentos económicos como consequência do embargo económico imposto há mais de quarenta anos pelo seu poderoso vizinho, os Estados Unidos, o governo cubano certamente que haveria de reabrir as suas ilhas para acolher outras tantas crianças moçambicanas e de outras nacionalidades.